| Résumé : |
’ai toujours aimé les bouquinistes. Dans les rues étroites des villes et des villages, ce sont de véritables cavernes d’Ali Baba. Les livres entassés ou bien rangés me donnent l’impression d’être l’exploratrice d’une planète inconnue, une archéologue à la recherche d’un trésor. Sur les quais de Paris, ce sont de grands placards horizontaux, de ce beau vert des bancs et des chaises, soutenu et laqué, éclatant et lumineux, sous le soleil d’été, la pluie d’automne, les bruines d’hiver et au printemps, lorsque les arbres bourgeonnent à nouveau. |
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